La historia de Pepita

Había una vez una mujer, pongamos que se llamaba Pepita.

Pepita vivía sola con su gato. Tenía un trabajo inútil y agotador, pero al menos le daba para pagarse las habichuelas. En sus ratos libres le gustaba leer y hacer punto de cruz. Era una gran aficionada al mercadito de los jueves y al chocolate en todas sus versiones.

Ocurrió que un día Pepita empezó a tener problemas de salud. No eran muy graves, pero sí contínuos. Una gripe aquí, un desmayo allá, una pierna rota, una contractura muscular, alguna operación un pelín más complicada, algo de insomnio... La familia bien, gracias: cada uno en su casa y Dios en la de todos. Los precios subían pero el sueldo no. En un país donde que te concedan una hipoteca era tan poco probable como que te tocara la lotería, encontrar un piso de alquiler decente era una aventura sin fin, con lo que de inestabilidad supone el tema. Pisito con 3 habitaciones, una siempre reservada a las cajas que jamás se desembalan, siempre listas para el siguiente traslado. El trabajo cada día parecía más duro, pese a que siempre hacía lo mismo. Y Pepita, ese día, se dió cuenta. Todo le pesaba. Nada le hacía feliz. Parecía que donde ponía sus sueños todo se desvanecía, que aquello que tocaba dejaba de brillar automáticamente. Se sentía la anti-Midas. Y se preguntó: ¿me habá echado alguien un mal de ojo? ¿en qué momento de mi vida me metí en un agujero negro?.

Pepita, muy cansada ya de todo, quiso buscar alguna solución; porque no dijeran que se rendía sin siquiera intentarlo. Primero fue el Yoga, aunque por horario tuvo que dejarlo pronto. Se apuntó después a un gimnasio, perdió 20 kilos y se echó un noviete. Le duró 6 meses, el tiempo que tardó en querer darse cuenta que estaba siendo utilizada como segundo plato. Desesperada acudió al psicólogo. Al principio el Prozac le ayudaba, pero con el tiempo volvió a sentirse cada vez más vacía, como su cuenta corriente. Y agotada. Y enferma, al menos de melancolía. Su corazón latía de forma extraña, y perdía sangre no sabía bien por dónde. Y los flujos eran cada vez mayores. No se atrevía a hacer nada, a esperar nada, a soñar con nada; pensaba que todo lo noble del mundo sobre lo que ella pusiera sus manos quedaría impuro. Ella misma se sentía impura. Un año tras otro, a Pepita en el barrio acabaron por llamarla "la hemorroísa" (Mc 5, 21-43).

La noticia llegó a sus oídos, como un cotilleo a la cola de la caja de Mercadona. El Hombre que había dicho "Dichosos los pobres"; Aquél que había dado de comer a más de 5000 personas en la ladera del monte; aquel varón joven que hablaba de ovejas perdidas, de hijos pródigos, de pecadores invitados a un banquete... andaba por la ciudad. Y una chispa de esperanza, quizás la última, movió a Pepita a ir a su encuentro. Y todos conocemos el final de la historia. Lo que no entiendo es cómo es posible que sabiéndolo, sigamos dejándonos la fortuna y las fuerzas en remedios inútiles. ¿Hasta cuándo nos tendremos que agotar nosotros solos para empezar a pensar en serio que tal vez sea cierto ese "Sin Mí no podéis" (Jn 15,5)?. Él camina delante de nosotros. ¿Quién tendrá la fe suficiente para acercarse el primero a rozar siquiera su manto?

NOTA: ¡Gracias!